Lola A. C.

  Irse y regresar, remembranzas el día de la noche volverse aire, densidad perdida constantes fluctuaciones ocupan los senderos en idas y venidas andamos, nos perdemos  volver y regresar acaso no ponderen, llegar y aclimatarse.... Desoye los latidos que pugnan y revierten  las hordas de palabras no dichas, empastadas. Y así, en ciernes, en latencia transcurren los momentos, en camino, siempre. ..

Con cuidado, sin presiones todo puede disolverse, inmediato no es posible, ¿no se admiten dilaciones? de otra forma se arrebata, es con pausa y con paciencia paso a paso, lentamente, con firmeza.  Mí pecho se estrecha, arrasan mis ojos,  las lágrimas frías que escaldan la cara, amargos los días, cargados de hieles, extiendo mi mano, hay quien la sostiene, la toma y amansa los bríos sin freno, los latidos rápidos que agitan y acortan restringen, colapsan....caminos errados. Ya no duele tanto, ya se aplaca el fuego, todo cicla y trae consigo el consuelo, el alma se amansa, ya se acerca el tiempo en que los dolores caducan, son viejos. Sobrevienen, límpidos, abrazos de cielo, melodías dulces,  retoños de flores, verdor en el pecho, caricias de ensueño.

La montaña añora el fluir del viento en sus laderas, la tierra danzando entre las rocas, las nubes, revoltosas, en las cimas Declara:  los días son leves cuando llueve las lágrimas se borran con la lluvia tu cara mojada no podrá dar testimonio de la noche tormentosa acaecida, si acaso persistiera la desgracia  sentirse desdichado no compete. Agrega, entre suspiros, la lluvia lava y torna en humedad tu boca seca y tu mirada que de tanto aguardar se ha vuelto sombra ardiente aún bajo los árboles sin hojas, enardecidos, recios, y tus manos, amables, acarician, curan.

       Quedaron atrás los días de lluvia y el frío. ¿Acaso la primavera no precisa de la nieve y el viento para distinguirse ? Sintiéndola cerca, se atrevió a sonreír: las sensaciones que evocaba esa época solían ir acompañadas de hechos memorables: el nacimiento de su hija, sus presentaciones en los festivales de danza, la época de recolección de moras. Mientras intenta incorporarse en la cama, Francia siente sobrevenir una oleada de dolor que la mantiene inmóvil, una vez más, clavada en ese sitio en el que llevaba ya varias semanas.  El accidente había borrado gran parte de su vida en cuestión de minutos, llevándose consigo los hitos más caros, sumiéndola en la bruma blancuzca de los recuerdos rotos y desgajados. Recordaba poco de lo que había pasado, apenas fragmentos de esa primavera en ciernes, cortada de raíz por la irrupción violenta de un automóvil avanzando de frente, directo a ella, preso de furia, fuera de control. El choque de frente la deja inerte y aturdida, la sangre no

¿Qué buscan las almas? Acaso sosiego, frescura, alimento, que las horas pasen y quede la dicha, que las aves vuelen y se oigan sus alas empujando el aire, desafiando al viento. ¿Qué cosas agobian su dulce mirada? El frío en la boca,  las manos hirientes. la tosca palabra. ¿Qué puedes brindar, oh luz apocada? Tal vez tus labores no entiendan su idioma, su suave murmullo, su tierra, anhelante, de impulsar el fruto, crecer la semilla, húmeda y caliente, de soles envuelta, nutricia, valiente, fértil, generosa tan llena de vida latiendo en su seno, útero maduro, simpleza, energía. Cuántas maravillas encierra el misterio, el simple sosiego, la mera frescura, y cuántos honores oculta, embriagada, el contentamiento del alma en sajda, ya sin batallas, ni queja vana,  ni excusa alguna, en franca entrega, en calma, mansa.