Lola A. C.

  D esde el abismo, me asomo y grito. Es esa voz estentórea la que me saca de la ensoñación y del halo de confusión y turbidez mental que me mantiene adormecida. Grito y me duele la garganta por el esfuerzo de levantar la voz para hacerme oír. No suelo hacerlo, no me gusta y la sensación áspera que perdura en mi cuello, a pesar del tiempo, me recuerda que mis palabras suelen desplazarse más suaves, lentas, más bien débiles diría.  Por la tenue luz que resta en el horizonte, alcanzo a vislumbrarme. Percibo mi silueta, delgada y frágil, destacándose en ese contexto frío  donde he dado en caer. Comienza a molestarme la humedad que brota por  doquier y se manifiesta en las gotitas de agua que se deslizan por las piedras del piso, en el pasto encharcado, en las cortezas impregnadas y oscuras, en las que resaltan unas formaciones blancuzcas que atraen mi atención. No me atrevo a acercar mi mano, aunque me tienta hacerlo. Quisiera comprobar su textura, saber si son tan suaves como parecen a s

     Cuando llega este momento, detengo la marcha y pienso: ¿acaso tiene sentido? No sé por qué dudo, una y otra vez, si ya sé la respuesta y siempre es la misma. Lo tiene porque no puede ser de otro modo. No obstante, la duda asalta y acosa como una mancha viscosa que se adhiere con firmeza a un objeto permeable. ¿Lo soy yo? ¿Soy permeable como ese objeto que no puede evitar que la sustancia pegajosa se adueñe de sí y  permanezca, como si siempre hubiera pertenecido a ese sitio ¿Será que soy, como la mancha, tenaz y  decidida o todo es una aventura fútil, sin ton ni son, condenada al colapso y a la nada? La mancha se reiría de mi duda, ella sólo se afirma y comienza a parasitar el lugar donde ha caído y no le importaría, si pudiese dirimir esa cuestión, plantearse si puede o no estar allí, si ha recibido una buena acogida o, por el contrario, el objeto por ella tomado, reniega de su persistencia. Fragmento de " Cuentos breves ".

Cristales que se rompen en trozos esparcidos, conmueven la rutina, sacuden el sopor del sueño  emancipado, rubrican los momentos, se yerguen al unísono creyendo que los días son largos, mas no saben que el tiempo corre rápido, furioso y despiadado, que no aguarda,  no pausa ni detiene  el convoy de las horas y, sin buscarlo,  arrastra tras de sí la urgencia, la premura,  fragmentos de quietudes en franca parsimonia, en ramas sin hojas en calles sin ruido en almas sin honra.